Os lo dedican, aunque no os quieren, sigue siendo cariñoso.

Hoy queridos lectores, os pido que me permitais hacer una pausa en mis relatos para mostraros el articulo que una querida compañera, la señorita Barthory nos ha venido a dar. Hace alusion al fenomeno “freak´´ que se ha desatado ultimamente y a todos aquellos que lo defendemos y vivimos mas alla de la moda que ha llegado a ser hoy dia.
Aqui os dejo sus palabras:

Modas.

Desde hace un par de años, he estado observando el gran aumento en lo que a “Otakus”, “freaks” “akiba-kei” (Llamadlo como queráis) se refiere, esto me molesta muchísimo, y no porque aumentemos en número, sino porque esos “Nuevos freaks” (llamémoslo así para englobar a más géneros a parte del manga/anime) cada día, son más molestos.

Al igual que las nuevas generaciones, con sus nuevas modas (Pokeras, canis, voy a dejar la eso porque es un coñazo eso de estudiar…etc.) Las nuevas generaciones de otakus me están dando ganas de, y perdonad la expresión, liarme a hostias.

Iré al grano: Antes, en las expos y eventos en general, éramos cuatro gatos mal contados, y recuerdo, cuando en el colegio/instituto, te miraban raro cuando veían leyendo un manga o con un archivador forrado con tus series/mangas preferidos, sin contar esos comentarios. –Este cómic está mal, está al revés. -¿Porqué está en blanco y negro, que rara eres?…y un largo etcétera. Recuerdo que cuando me empezó a aficionar esto del mundillo mi madre alucinaba en colores, antes, lo que los españoles entendían por cómic era El Capitán Trueno, Spiderman o Batman. Cuando, (Y perdonad que utilice a mi localidad como ejemplo) en Alcalá, nos teníamos que conformar con una tienda de cómics que apenas traían merchandising y que la sección de mangas era 3 veces más pequeña que lo que se refiere a cómic americano o prensa (Sí, hablo de Alcalá Cómics).

Ahora todo ha cambiado, las expos se llenan de estúpidos possers (No puedo llamarles lo que quiero porque censurarían el blog) que lo único que hacen es gritar como unos energúmenos (Con sus voces de pito, emulando sin éxito a las chicas “moe” de los animes, cosa que me repugna sobremanera.), llevar carteles de abrazos gratis, doy mi msn, dame tu tuenti y demás gilipolleces, que me ponen enferma (Este tema está más profundamente tratado en: http://criticandoalosfalsosotakus.blogspot.com/ ). Por no hablar de los típicos de: Me pongo una capa de Akatsuki, soy moreno de pelo corto, pero, bah, me pinto una boca con bolígrafo en la mano y ¡Tachán! Se convirtió en Deidara, patético a más no poder. No lo soporto, pero, lo peor no es eso, lo peor, y lo que más asco me da, es que te hablen de las “series” de las que, orgullosos se sienten de haber “descubierto” y que tú conocías desde hace años.

Os pongo un ejemplo que me ha pasado a mí, respecto a Vocaloid:

Hace 5 años, salió, en la segunda generación de Vocaloid, a Kaito y Meiko, y fue cuando más o menos, se puso de moda en Japón.

Yo reconozco que lo encontré por casualidad cuando estaba buscando canciones con una amiga. Al principio nos sorprendimos mucho de que hubiese un programa como este, pero, en seguida, y cuando sacaron más canciones famosas los fans, nos aficionamos todavía más a ello. Se lo conté a unas amigas “otakus” (Lo entrecomillo porque me dan bastante asco) sus opiniones fueron claras: Qué música más rara, tiene una voz metálica, no nos gusta…etc.

Vale, no les gusta, para gustos los colores. Pero, qué casualidad que se pone de moda Vocaloid, sobretodo con Hatsune Miku y toda la movida de Black Rock Shooter (El año pasado) Y ahora, les encanta. De hecho, no paran de subir fotos al tuenti de ello. Y la verdad, a mi amiga y a mí nos repugna, y no sabéis de qué manera ese comportamiento.

Bueno, lamento no haber ido al grano, pero, necesitaba desahogarme, perdonadme por contar mi testamento, pero, gracias a este blog he podido desahogar toda la rabia que llevaba dentro por culpa de esta manada de “Nuevos otakus possers”.

Gracias de nuevo a la señorita Barthory, y espero que sus palabras hayan sido claras y concisas, y que como no, os hagan reflexionar.

6/02/2011

`El aleteo de una mariposa en Londres puede desencadenar en un tsunami en Honk Kong´
Ella es como un sistema dinamico caotico, y yo me siento como el idiota que introduce las variables.

Cada una de mis palabras puede cambiarlo todo, puede llevarte a amarme como nunca se pudo haber amado o a odiarme con un odio que jamas haya existido.

Tengo miedo, miedo de que mis gestos lo alteren, miedo de lo que mis palabras cambien.

Cambiaran, son las variables, todo son variables, por eso me inunda el terror, un terror que soy incapaz de definir, es el terror que solo el amor puede provocar.

Aun asi tengo que ser fiel, confiar en que lo hare bien, en que me querras, en que nada cambiara a mal, despues de todo tu eres el sistema y yo indico las variables, ningun puede funcionar solo, yo no quiero predecir nada, solo quiero ver los resultados, quiero verlos, desearlos, abrazarlos, amarlos,solo te quiero a ti.

Siempre escuche que la voluntad de un hombre puede cambiar el mundo, desde luego, hoy tengo claro que la voluntad y las palabras de un hombre pueden traernos algo mejor, pero no solo las de un hombre, si no la de todos nosotros, somos nosotros los dueños de nuestro propio destino, nosotros elegimos las variables, y, aunque el resultado siempre cambie, debemos sentirnos agradecidos de poder vivir para presenciarlo.

5/2/2011

Quisiera poder escribir lo que con mi tenue voz no puedo decirte.

Quisiera poder gritar a los cuatro vientos que te quiero, que te amo, que de un modo u otro destacas de las demas.

Quisiera poder dar a conocer lo que siento, dejar claros mis sentimientos, darlos a conocer en breves palabras, en cortas frases.

Quisiera algo mas que componer las mas bellas palabras que jamas llegue a oir.

Quisiera algo tan sencillo como poder escribir, solo por ver tu gesto al leer.

Pero no puedo, no puedo alzar mi voz y decirle al cielo cuanto te quiero.

Cuanto amo tus gestos, tus caricias, tus sonrisas, esas palabras cuando me miras….

Pero al menos, con mis torpes dedos, pueda escribir cuanto te añoro, cuanto te anhelo

Si, quizas si sirvan para ello.

En todo momento siempre quise decirte gracias.

Gracias por estar conmigo, gracias por haberme permitido estar alli, gracias por darme la oportunidad de ser el primero…

Mi seguridad no llega para pronunciar estas palabras por mi mismo, por ello escribo.

¿Lo oyes? ¿Lo escuchas oculto en la profundidad de tus deseos?

Avanza, camina, sube poco a poco, la distancia entre cada peldaño le supone una eternidad, una eternidad para pensar, reflexionar, por que camina, por que sube.Una vez arriba abre la puerta, la luz le ilumina la cara y ciega los ojos.Camina, un paso tras otro, no firmes, pero si seguros, sus piernas tiemblan, tiemblan como nunca lo han hecho antes.Camina con la cabeza gacha y las manos en los bolsillos, camina asustado, intimidado.Intimidado por aquello que ama, asustado por aquello que tan cerca tiene y nunca podra poseer.Sube a la barrandilla, despacio, temblando, pero sin pensar en lo que hace. Poco a poco su sombra se torna firme en el suelo de la azotea. Poco a poco se levanta en la barandilla.Mira abajo, observa un vacio, un vacio que con seguridad le consumira, un vacio que lo hara parte de el, un vacio que nunca le ignorara.Escucha una voz, resuena en su cabeza, gira alterado, ¿Que ve?Su imagen, la imagen de alguien debil, de alguien que no vale nada, que no sirve para nada.Alguien que vive humillacion tras humillacion, que es consumido poco a poco por aquellos a los que no puede enfrentar.Pero pese a eso en el fondo ve a alguien capaz de amar, de sentir, de reflexionar como nunca lo ha hecho nadie.Le grita, le ignora, se dice que pronto esa imagen desaparecera, para dar lugar a algo que nunca podran humillar.Una memoria, un recuerdo, un nombre que nadie recuerda, una imagen borrosa oculta bajo un muro de agua.Su telefono suena, lo mira, un mensaje, tan solo observa el destinatario.Resbala, cae, cae con una sonrisa.Cae esperando que el golpe se lleve consigo cada recuerdo, cada aguja de dolor, cada infierno vivido.Espera que la falsa realidad que le muestra el asfalto le consuma y lleve a un lugar mejor.Sabe que se miente, pero ya es tarde, la sonrisa se borra a pocos metros, ahora es consciente.Consciente de su realidad, consciente de sus virtudes. Tarde.Y es asi como debe sonar cuando se rompen los sueños, las esperanzas, y, los corazones.

Asi de simple.

Te persigue, te golpea….

Camina solo, con la mochila cargada, las botellas de cristal chocan, el ruido es insoportable, le penetra los odios.Llega a casa, lanza la mochila contra el destrozado sillon, se sienta. La abre, no se para a distinguir cada una de las etiquetas, ni tan siquiera la luz esta encendida.Suspira, piensa en el dolor que le puede causar, una pequeña duda que mina todo su espiritu, una pequeña fisura que lo quebranta. La destapa, comienza a beber.Pasan segundos, acaba su primer trago, nota como le quema la garganta y baja atraves de su estomago, no importa.Pasan los minutos, una botella vacia, comienza la segunda, el licor trasparente cae desde sus labios.Pasan las horas, se tambalea, estan todas vacias, las lanza. Llora, sufre, se miente. Se agacha, busca en la penumbra los cristales.Lo toma, lo aprieta contra sus manos, su sangre esta caliente, mucho mas que sus manos.Lanza la punta del cristal contra su cuello, en un instante vacila y lo deja caer. Apenas una herida superficial, lo bastante grande como para que el panico y los miedos entren pero lo bastante pequeña como para no dejar huir a su pesar.Lo arroja, se para, observa el corte en su mano, no lo soporta, nota el dolor a cada latir de su corazon, el brotar de la sangre, su propio calor.Eso que algunos definirian como afecto, es lo mas parecido que podia sentir en aquel momento.Se levanta como puede, choca contra las paredes camino a su mochila, manchando el brazo del sillon toma un pequeño trozo de papel de aluminio.Cae al suelo con fuerza, esta vez no le duele el golpe, lo abre. Un polvo blanco y fino, puro y refinado, tan bueno y dañino como el mas puro amor. No lo piensa, acerca su nariz y aspira.El no recuerda nada mas, quizas las primeras combulsiones y aritmias.¿Cuanto tiempo ha pasado desde aquella noche? ¿ Catorce años quizas? No lo se. Miralo, en la cama de aquel sucio hospital, con un medico que lo mira desde arriba y unos padres llorando a un cuerpo vacio.Él murio aquella noche, lo poco que queda del “moriria hoy´´. El cable cae, la linea cae. Un cuerpo muerto expulsa lagrimas de sus ojos.¿ Es este el consuelo que nos dejas? ¿ Son estas tus ultimas palabras convertidas en un falso consuelo?¿ O pensamos asi para evadirnos de la culpa que nos trajo tu muerte?Aun asi, miralo, frio y vacio.

Y ver como los gritos de una sociedad atada me llevan a la cama.

Cierra la puerta al pasar, echa el pestillo, no quiere que nadie entre. Se desnuda, nada mas quitarse la camiseta no puede evitar mirar su reflejo en el espejo, aparta la mirada, nunca le gusto lo que veía al hacerlo. Se mete en la ducha, cierra la puerta de cristal y enciende el agua caliente, el sonido estridente del agua caliente saliendo a presión de la ducha le cautiva. El sonido le recuerda a los gritos, los gritos que le traen la desesperación, los que llaman a su inconsciencia, los que le pidan que lleve a cabo lo que se propone. Mientras las gotas tan solo sirven para dar un falso reflejo al cuchillo que sujeta en su mano. Un reflejo de esperanza, de compañía, una ayuda para su soledad, todas mentiras. Nota como su corazón late más despacio, como su percepción es más lenta y se acerca a ser nula. Mira sus muñecas, en una ve sus errores, errores que siempre ha querido erradicar, hacer desaparecer de su ser, el no entiende que debe vivir con ellos. El sonido del corte resuena y pese a la calidez de la sangre el solo nota la frialdad de su mundo. Mira su otra muñeca ignorando la hemorragia de la otra, en ella ve la esperanza, la esperanza de una vida mejor, la compañía, la ternura, la compasión que cree nadie ha tenido hacia el. Cambia el cuchillo de mano y de nuevo un corte resuena, el cuchillo cae golpeando el suelo y salpicando algunas gotas. El suelo de la ducha se llena de sangre, sangre compuesta por errores, recuerdos y las que fueron sus ultimas esperanzas. Poco a poco cae, se nubla su mundo, desaparecen los sonidos, su piel se vuelve aspera y mientras nos abandona el ruido de la ducha solo le recuerda a los gritos de su madre.

Un primer amanecer.

Antes del amanecer, una estrella cae.

Abandono el cielo de la misma forma en la que nos abandona la esperanza.

Como un fugaz rayo de luz que jamás podremos olvidar.
El llora, con la botella en la mano y un insoportable olor a alcohol. Llora, se lamenta por las manchas que quedaron en el, las manchas que nunca desaparecerán, las manchas que siempre le dejaran marcado. En la otra mano un cigarrillo, toma una calada, exhala el humo, le quema la garganta. Balbucea palabras que solo él entiende, se voltea, observa inmóvil el cadáver de la que fue su mujer tirado en la cama, mira las marcas de dedos en su cuello, el sabe lo que ha hecho, se lamenta por ella, quizás demasiado. Vuelve a exhalar tras una nueva calada, un nuevo trago, largo, capaz de abrasarle las entrañas, se limpia los restos de la bebida de los labios. El sabe lo que hará ahora, es lo más claro que ha tenido nunca, mira a la ventana y observa como una estrella cae, derrama lágrimas de nuevo. Lanza la botella contra el suelo, creyendo poder callar así las voces que en su cabeza le piden que se juzgue de nuevo, que no se perdone una vez más, que no se engañe. Se sienta en la cama, toma el arma de su juicio firmemente, e introduciendo el cañón en la boca llama al juez. Sus esperanzas y quizás lo poco que quedaba de su juicio se esparcen en la cama junto con lo que un día fue lo único que lo mantenía con vida. ¿Su último pensamiento?
Quien sabe, quizás el miedo a pagar por siempre o sufrir con un perdón que nunca llegara.